La pluie.

Il pleut. Il fait du bruit sur le toit et plus spécialement sur le toit de la petite pièce d'où j'écris. Après le silence de la neige, les avaries du vent, voici maintenant les coulées de la pluie. La voiture est venue se faire une santé au garage avant de repasser au contrôle technique en début de semaine prochaine. La voici soudain qui refuse d'avancer alors qu'elle sort des mains du garagiste.
C'est la papy qui réveille le moteur encombré d'un déchet, sans doute. Pas trop envie de cuisiner. Pas trop envie de faire avec. Je m'entiche d'un jambonneau à la moutarde qui se révèle totalement triste en bouche. Trop salé. Trop sec. Je peux donc raconter à mon vieux, très attentif pendant le repas, le film d'hier que j'ai regardé pendant qu'il dormait "Into The Wild", de Sean Penn. J'ai les larmes au bord des yeux quand je raconte la solitude et la confiance. J'ai le sourire au bord des lèvres quand je raconte le paysage et la nature.