Le samedi est jour de marché en bord de Meuse. Un petit marché de rien du tout, indigne d'une ville qui se revendique chatoyante, riche et multiple.
Le marché doit rassembler tout au plus une cinquantaine d'étals. Il faut tendre l'oreille pour entendre des bonimenteurs plus que discrets dont les plus ambitieux sont des vendeurs de machins, lotions, crèmes et soupes homéo-bio-traditio-nostalgio-pathiques. Pathétiques même. Les vieux sortent des placards pour venir s'asseoir sur les bancs dispersés au milieu des échoppes. Les terrasses attendent encore leurs fidèles qui viendront dans deux heures prendre l'apéro. Mais il est trop tôt encore, vers dix heures, pour déranger l'agréable ordonnancement des lieux.
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